VENDAS NOVAS na literatura portuguesa

Vendas Novas, é uma cidade nova, é uma urbe muito jovem no panorama nacional e regional. Outras há no nosso distrito muito mais antigas, como Montemor, Arraiolos, Évora, e que por esse motivo e porque estão carregadas de história, são citadas, com muita frequência, em obras literárias, por autores nacionais, e estrangeiros.


Um dos grandes escritores do século XX, José Cardoso Pires, que possivelmente por aqui terá estado no cumprimento do serviço militar, escreveu em 1953/54 um dos romances mais premiados, uma obra no dizer do autor, “de testemunho, uma obra de proveito e exemplo – um romance, no sentido tradicional do termo, destinado unicamente a ilustrar uma legenda, uma moral ou um clima humano, para lá de qualquer imediatismo de tempo e de lugar histórico”.

Toda a acção decorre em Vendas Novas, “Cercal Novo” como nome ficcional.

Foi publicado em 1963 e obteve o prémio Camilo Castelo Branco da Sociedade Portuguesa de Escritores e o prémio dos Suplementos Literários do mesmo ano. Foi considerado na Itália «livro da semana» e está traduzido em Espanha, França, Itália, Roménia, Hungria, Alemanha, e ex-União Soviética:

Proponho aos leitores que, após lerem umas pequenas transcrições do romance, e com as pistas dadas, procurem saber :

Qual o seu título.

«Espalmada em córregos secos, numa terra de barro e areão que encarquilha ao sol; rasgados os campos pela estrada longa de asfalto ou por baforadas ronceiras de comboio – assim, no despontar da charneca, fica Cercal Novo: um clarim, uma igreja abraçada ao quartel, meia dúzia de casas ao correr da estrada, e principalmente um silvo, um delicado traço de fumo a alastrar sobre a planície:
“Uuuuu…”
“Comboio de Évora”, dizem os militares nas casernas.
“Comboio de Évora”, diz-se na cadeia, na enfermaria e na Casa do Soldado. “Comboio de Évora, comboio dos correcços e de quem vai de licença.”
E ao balcão das vendas alguém canta:

Lá vai o comboio, lá vai
Lá vai ele a assobiar… »

« Vêem, entre meia dúzia de árvores em frangalhos, um bando de crianças a contas com um tesouro. Granadas esventradas, montes de cobre torcido, cacos de aço, cacos e mais cacos, e os garotos numa roda viva, gritando e chegando lume a esses pedaços de morte para lhes tirarem os restos de pólvora.
“Pfe”, faz a pólvora.
“Pfe”, fazem também eles, em grande galhofa.
“Pfe, pfe.”
Empurram-se e brincam, acendendo fósforos, e pulam na terra queimada entre labaredas breves. A mulherzinha sentada no chão, assiste a tudo. Cansada, de goelas abertas, procura dar sinal de si. Mói-se e remói-se para que lhe prestem atenção.
“Nelinho.”
Os garotos nem se dignam saber dela. A velha, à parte, estrebucha:
“Tu ouves-me, Nelinho?”
É o mesmo que nada, é perder tempo e saliva. Nelinho e os companheiros só têm olhos para o tesouro que rebuscam com tanto alarido. Andam excitados com o cheiro da pólvora e perderam o medo dos adultos. Aqui e ali, entre os troncos enfarruscados, nascem e morrem continuamente pequenas chamas, luzes de naufrágio ou quase, sopros de alegria: “pfe, pfe.”»

«Aí vem o momento desejado: um trovão medonho, abalando os ares.
O bando firma-se num pedaço de céu em que irá passar um ponto negro – o projéctil. Alguns vêem-no, outro inventam-no, mas desta vez, qual não é o espanto deles, sentem-no explodir no ar, desabando uma saraivada de bicadas secas sobre as magras árvores que os abrigam. Tec, tec, tec…Angelina atira-se para o chão, a rajada de fogo morde sem piedade o reduzido chaparral.
“é de balas”, grita uma voz, parece que a do Nelinho.»

«”Granadas de balas, granadas de balas…”
“Janico!”, berra com todas as forças.
O Portela aparece à boca da pedreira. Vem a coxear levemente, sem grandes pressas.
“Aleijei-me”, diz ele.
Aníbal puxa-o por um braço, esforça-se por salvá-lo daquele inferno, fugir para longe. Mas ao dobrar-se sobre a perna do amigo arrepia-se: por baixo do joelho alastra uma mancha escura, pesada. Estende a mão, apalpa-a. Os dedos vêm quentes e molhados: sangue. O Portela tinha levado uma bala.»

O desafio está lançado.
Descubram este grande escritor… e leiam-no.

Mourato Talhinhas
MouTal